eclipse

Estava muito frio e a lua se cobriu com um manto de sombra nas primeiras horas da noite.E o povo daqui,já sabendo da proteção anunciada,botou os olhos no céu, procurando a majestade de prata.A lua,artista vaidosa,como estava programado, se desfez,lentamente,de sua coberta castanha,para reinar silenciosa por entre nuvens.Silenciosa e fria…como as noites que seguiram…

seis e cinquenta e nove

Inspirado em fatos reais e com um boa dose de invenção.

Ele acordou de sobressalto. Olhou no celular ao lado da cama e viu que o relógio marcava 06:59. Acreditou que estava atrasado para o trabalho. Praguejou a empregada que não o  havia chamado no horário. Se perguntou porque ninguém havia ligado.

Em tempo recorde já estava saindo de prédio em direção ao ponto de ônibus. Notou que o tempo estava fresco para o alto verão carioca. Calculou que fosse uma frente fria se aproximando. “Logo hoje ”  disse a si mesmo.  Ele trabalhava na companhia de energia elétrica. E nesse ramo, chuva significava dor de cabeça. Mas, neste momento, ele estava mais interessado no que  os chefes iriam dizer sobre a sua impontualidade.

Ele era bem jovem e estava apenas a duas semanas naquela função. Ainda era período de experiência. Qualquer deslize significaria o retorno ao seu antigo cargo. Tentou entender como poderia ter dormido tanto. Já que, tinha como hábito,  entrar, madrugada a dentro, em casa,  se distraindo na frente do computador  ou em bares, com os amigos  nos fins de semana, sem que nunca deixasse de despertar a tempo de encarar o batente.

Sentiu o cheiro de pão fresquinho  vindo da padaria  próximo ao ponto, lembrou que na pressa não havia comido nada. Antes que pudesse sentir fome, se obrigou à correr para pegar a condução que já estava de saída.

Dentro do coletivo sentiu a mistura dos perfumes, dos grifados, às colônias baratas, recém borrifados, por cada passageiro ao se preparar para mais uma jornada de trabalho ou estudo. Viu adolescentes indo pra escola. Lojas abrindo suas portas. O dia despertando. Mas, nada disso lhe desviou  de sua principal preocupação. Tirou o celular do bolso. Ligou para a chefe na tentativa de se desculpar pela falha. Depois do primeiro sinal de chamada, a ligação foi interrompida.  Após isso, só ouvia a gravação informando que o aparelho estava desligado. Durante todo o percurso do ônibus,  insistia, em vão, em falar com aquela que  havia lhe dado uma chance e lhe ensinado tudo o que sabia sobre sua nova função.  ”Ela deve estar furiosa” foi o que lhe veio à mente.

Saltou do ônibus como atleta. Foi em direção à empresa feito maratonista. Tentando minimizar as quase duas horas de trabalho perdidas. Na portaria, passou o crachá  eletrônico, que liberava a entrada,  sem que as recepcionistas tivessem tempo de dizer bom dia. Não suportou esperar o elevador e subiu, até o terceiro andar, de escada. Chegou na porta da sua sala e viu,  que na frente da grande tela de computador, sentado em seu lugar , havia outro. Respirou bem fundo e olhou ao redor. Vários funcionários, cada qual em seu posto. Nenhum rosto conhecido.  Pegou o celular e olhou no relógio. Marcava 07: 45. Respirou fundo mais uma vez. Verificou novamente a hora . “Sete e quarenta e cinco” balbuciou.  Percebeu o equívoco temporal. Ele trabalhava no turno da noite, das 18:00 às 00:00.

Deixou a empresa em silêncio, sem que fosse notado por nenhum colega do turno da manhã. Fez o caminho de volta reparando em cada detalhe que havia lhe escapado no caminho de ida. Em casa, já deitado na cama, tentou se convencer que tudo não passou de um sonho muito estranho…

do vagão

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ficção

Ela estava no trem. Não sabia pra onde ia, nem por que ia. Seu destino era a última estação.

Ficava olhando cada mudança na paisagem, como quem assiste à um filme. Às vezes, admirada. Às vezes, tomada pelo tédio.

Era só ela, a bagagem que trazia consigo, o balanço da composição e o mundo lá fora.

De repente, entre uma estação e outra, ela viu algo que a fez querer descer. Mas ali, ali não tinha parada.  E ela percebeu, que logo, o que havia visto ficaria pra trás.

Levantou de seu assento. E,  carregando apenas a menor, porém, a mais preciosa de sua malas, correu em direção ao último vagão.

Ela não sabia para onde ia, nem por que ia. E, também, não sabia o por que  de querer ficar naquele lugar.

Por um instante hesitou.

Mas uma vozinha, lá do fundo da sua alma disse: “Não pense. Pule!”

E ela pulou.

Sem se importar com alguns arranhões conseguidos na queda, ela foi caminhando em direção ao que havia chamado a sua atenção.

Ela agora, também não sabia  pra onde ia e nem por que ia.

E levava consigo apenas o mais essencial.

Ela não sabia pra onde ia e nem por que ia.

Mas agora, estava do outro lado da janela…

Dona Colina

Na zona sul, próxima a praia, havia um morro, que por estar em área nobre, foi chamado de colina. E este morro era cercado por grades ornamentais de ferro e possuía um portão, também de ferro, que vivia sempre aberto,dando numa estradinha de pedras que corria em espiral morro acima. E o morro era repleto de árvores, jardins expostos e escondidos, umas três ou quatro pracinhas, muitos balanços de corda madeira dependurados em grossos galhos, dois laguinhos, uma ponte em estilo oriental, um coreto e, lá no alto, no fim da estrada em espiral, uma casa simpática, nem grande nem pequena. Ao redor da casa, havia uma cerca baixa, de madeira e um portão, de mesma altura e material, que também ficava sempre aberto. E na casa vivia uma velhinha, sobre quem ninguém conhecia a verdadeira idade ou verdadeiro nome. Ela era apenas a Dona da Colina ou como as crianças a chamavam, a Dona Colina. E que estava lá, no alto, desde as lembranças mais antigas dos mais velhos. Muitos diziam que ela e sua casa chegaram antes da cidade existir, que a cidade cresceu em volta dela. E as pessoas também cresceram ao seu redor. A propriedade da Dona Colina recebia todos que buscavam um lugar pra brincar, passear, ou simplesmente pensar. Todos eram bem vindos ali. E seguiam uma regra, não oficial, de respeitar os limites da cerca de madeira, que demarcava o espaço em volta da casa, privativo à sua moradora. Quando uma bola ou outro brinquedo qualquer, ultrapassava este limite, Dona Colina era chamada pelo dono do objeto para que este, fosse recuperado. Ela dizia alegremente : “Pode pegar, o portão está aberto. Não tem cachorro não”. E ainda puxava assunto para alguma conversa. Dona Colina gostava de conversar. E do lado dentro da cerca, jogava conversa fora com que estivesse do lado de fora. Ela também gostava de passar as tardes dos dias quentes observando, de uma cadeira em sua varanda, as brincadeiras das crianças ou o movimento lento do mar. Tinha uma bela vista do alto do morro. Ninguém nunca soube, ao certo, se algum dia, a Dona Colina, ultrapassou os limites da cerca. Sabiam apenas que, geração após geração, empresários e governantes tentavam adquirir a colina da Dona Colina, sem sucesso. Não importava a quantia oferecida, a propriedade não iria virar condomínio, hotel de luxo, shopping center ou quadra esportiva. Nem estação de metrô, de trem flutuante, de lançamento de foguete ou qualquer outro tipo de estação de transporte. As estações ali eram as da natureza. Os meios de transporte permitidos eram as bicicletas, patins e patinetes sem motor, com motor ou flutuantes. Dona Colina tinha uma única palavra para qualquer proposta a respeito de suas terras : “não”. E assim, Dona Colina viu, de sua varanda, crianças que viraram adultos, que levaram para lá crianças, que viraram adultos, que levaram crianças, que viraram adultos, que levaram crianças… Até que um dia, as folhas das árvores caíram fora de época. Dias depois, as outras plantas murcharam. Em seguida, o lago secou. Uma noite, a casa se desfez como se fosse pó e nenhum vestígio da Dona Colina foi encontrado. Veio uma chuva fina e uma parte do morro deslizou, como barranco de favela em época de temporal. Mais uma chuva fina, e foi outra parte parar lá em baixo. Depois de uns poucos meses, não havia mais colina, nem morro. Apenas um lamaçal cercado de edifícios que alcançavam o céu. E, nesse momento, nenhum empresário quis o terreno valioso. Nenhum governante inventou obra mirabolante. O terreno ficou vazio. O terreno se tornou um vácuo incômodo incrustado na cidade. Uma ferida infértil, onde nem mato ou erva daninha se atreveu a crescer. Uma terra morta.

entre passos

- Me empresta o isqueiro?
- Outro ?
- Outro ?
- Cigarro. Você tinha acabado de acender um.
- Caiu numa poça lá atrás.
- Não reparei. Pra onde estamos indo mesmo?
- E faz diferença?
- E não faz?
- Você alguma vez, soube de verdade, para onde estava indo?
- No geral, ou especificamente?
- No geral filosófico.
- Você está muito estranho…
- Não mais do que sempre. Não mais do que todos.
- Já sei. Todo mundo é estranho pra você…
- Todos somos.
- E outros como eu, são confusos também.
- E você acha que as outras pessoas não confusas também?
- Eu devo ser mais que elas. Todos parecem mais decididos do que eu.
- Parecem. Mas a maioria não é. A maioria é tão confusa que nem percebe que não sabe o que está fazendo. E nem o por que. Então você, talvez seja, menos confusa que a maioria…
- Por que eu não faço a menor idéia de nada? Isso me faz menos confusa? Eu não entendo.
- Porque você sabe que não sabe.
- E em que isso vai me ajudar a descobrir pra onde estou indo?
- Não vai te ajudar.
- Grande coisa…
- Se lá no início de tudo. Lá no comecinho, alguém te dissesse que você está rumando em direção à um despenhadeiro. O que você faria?
- Eu parava tudo, na mesma hora.
- E depois?
- Escolheria um outro caminho.
- Qual?
- Eu não sei.
- E por que você não escolhe uma outra direção agora ?
- Eu estou indo rumo à um despenhadeiro?
- Eu não sei. Não há como saber.
- Mas você me perguntou por que eu não paro tudo agora.
- Porque sempre há essa opção.
- Mas pra que mudar se não estou indo pro precipício?
- Você não sabe. Eu não sei… Ninguém sabe mesmo para onde vai.
- E se soubesse?
- E se soubesse, além do destino, de tudo pelo que irá passar?
- É muita coisa pra saber…
- Se o seu destino for o precipício, e se sua vida toda for o caminho que você fará até a beirada. Sua vida toda mesmo. Tudo que você passará de bom e ruim. Todas as coisas que você irá ver. As pessoas que você irá conhecer. Tudo que irá sentir. Se tudo isso depender, exclusivamente, dos seus passos em direção ao barranco… Mesmo assim você pararia de caminhar?
- É muita coisa em jogo…
- É uma vida inteira… Tudo poderia ser diferente. Eu mesmo poderia não estar aqui.
- Estamos caminhando em direção ao precipício?
- Talvez, mas como eu disse, nunca saberemos. O importante é que caminhamos…
- Devolve meu isqueiro. Preciso iluminar o caminho.
- Por que ?
- Não quero perder nenhum detalhe até chegar à algum lugar.
- Já chegamos, talvez…

durante a madrugada

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colombina

Da sacada, a colombina observa uma lua grávida. Ouve os latidos de cães vizinhos para algum fantasma assustado. Escuta, também, uma batucada bôemia vinda de algum boteco na redondeza. Sente um surdo desencontrado com as batidas de seu peito. Seu coração bate num ritmo que é tocado em outras rodas. Um ritmo encontrado apenas em uma esquina bem distante…
Ela abre suas mãos e sopra delicadamente purpurina no ar. Pede à lua que leve, com a ajuda do vento, o pózinho brilhante para cobrir de sonhos a noite do pierrot…

da varanda

E havia um cheiro canelado de incenso no ar. Não havia fumaça, mas havia o cheiro de insenso. E a menina observava o bater de asas de uma transparente libélula. Lavadeira como diziam na roça. A menina ali, sentada na varanda, envolvida pelo ar de mistério, observando o abrir e fechar de asas de uma simples criatura. O sol invernal aquecia sua pernas. O joelho, cicatrizado de alguma aventura recente, apontando para o céu. Havia ali, também, uma teia ligando as vigas do telhado à parede lateral da varanda. A proprietária era sua antiga amiga. Atendia pelo nome que ela mesma, a menina, deu. A libélula foi em direção da teia. Por alguns instantes, a menina temeu pela vida da visitante. A libélula fez um zigue zague mais brusco e prendeu-se na teia. Nesse instante, a menina pediu à amiga tecelã, que poupasse a vida da simples lavadeira. Parece que a aranha entendeu que não se tratava de uma mosca, ou cupim, ou mariposa sem graça. A aranha percebeu, que seria um desperdício transformar tal delicadeza em refeição. A própria aracnídea tratou de soltar dos fios, as asas de celofane. Que saíram elegantemente na direção do firmamento… A menina agradeceu em silêncio a amiga de oito patas. Hoje, a menina que não é mais menina, constantemente põe, em seus escritos, seres com asas. Mas, não se esquece daquela tecelã, que por um bom tempo, residia em sua varanda.

o bom sono…

Ela fumou, na janela, o último cigarro da noite, como sempre. Escovou os dentes para tirar o gosto de cigarro, como sempre. Como sempre, foi deitar, antes que os primeiros sinais do Sol surgissem entre os prédios. Mas desta vez, ao invés de se encolher no canto da cama, feito bicho acuado,procurando alguma proteção no contato com a parede. Ao invés, de se enrolar com força nas cobertas, buscando acolhimento, ela dormiu solta, feito criança. Como se fosse envolvida por um abraço invisível. Como se houvesse recebido um beijo de boa noite…

da série : do baú

Sexta-feira, Maio 20, 2005

Lúcida insanidade .

“You know what I think? I think that we’re all in our private traps–clamped in them. And none of us can ever get out. We–we scratch and claw, but only at the air–only at each other. And for all of it, we never budge an inch.” (Norman Bates – Psycho)

E … Mas…

E depois de vagar pelos quatro cantos, a borboleta, cansada dos céus, pousou na calçada e esperou dias e dias, e mais dias, até secar no cimento. Calmamente.

Mas a criança não queria dormir e contou estrelas até o dourado cobrir o céu. Então, sonhou com o beijo quente do Sol. E acordou adulta.

E os lobos deixaram a caça, beberam àgua na fonte. E devoraram a noite.

Mas a Lua queria ser de novo criança e de tanta birra sumiu, por entre o manto negro do universo. Algum tempo depois, voltava a engatinhar ao redor da Mãe.

E a poeira que surgiu das asinhas brilhantes se espalhou pelos ares.

Mas a alcatéia, impressionada, quis engolir o cintilar do pó .

E a Lua não sabe de nada. Estava escondida no fundo do uivo de seus filhos.

mariposa

E uma mariposa prateada pousou na beirada da janela. “Não toque nisso” pensou a menina, lembrando do que os antigos diziam sobre o poder cegativo das asas de mariposa.

E a menina ficou observando o bater e fechar das asas.

A mariposa foi em sua direção e pousou bem na ponta de seu nariz.

A menina,  ficou estrabicamente hipnotizada pela criatura, que de perto, parecia ao mesmo tempo, assustadora e fascinante.

E a mariposa lançou, em seus olhos, um pó de prata, que ao contrário do que diziam os mais velhos, ao invés de lançá-la a cegueira, deu-lhe o dom  de ver o que antes era invisível…

do baú: um conto e uma crônica

12-04-2004

O Sonho do Monstro

O Monstro de Frankstein adormecido, sonha com o paraíso retalhado, misturado e costurado.
Com céu cosido com linha prateada, tirada da ponta desfiada da Lua, esburacada e poída.
E caminha lado à lado, com a mais bela criatura de mosaico, feita com as mais belas partes, das mais belas mulheres, que um dia existiram sobre a Terra.
Pisavam em chão de cacos, lascas e pedras que cobrem uma praia bannhada por mares multicor.
O monstro dorme e é feliz.
Ao acordar, só sua colcha patchwork e fragmentos do sonho para remendar…

02-04-2004

Lentes

Eu,míope , tenho óculos que ajudam a minha bolsa enxergar muito melhor.
Enquanto eu, ando por aí, como sub toupeira de visão pseudo perfeita que se recusa a pô-los sobre o nariz e ver como deve-se ver . Para isso, tenho algumas desculpas: eles incomodam, estão com o grau defasado, etc, etc, etc. Questões simples que poderiam ser resolvidas com óculos novos ou um prático par de lentes de contato. A real razão para minha rejeição às lentes, eu só descobri a um mês, quando voltava do cinema, uma das poucas coisas que me obriga à colocar os vidrinhos nos olhos .
Eu saí da sala de projeção e esqueci de tirá-los e fui fazendo o caminho de volta para casa enxergando as coisas como elas são, até perceber o que estava acontecendo. Eu via o mundo nítido como uma foto bem tirada e isso me trouxe um certo incômodo. Descobri assim, que gosto do embaçado, do enevoado, da suavidade irreal, da imagem com ares de quadro impressionista, do clima de sonho que os meus quase dois graus de miopia me transmitem. E então, como no ditado, eu, a pior das cegas, tirei-os,  pois não queria ver.  Não queria ver as coisas como elas são exatamente. Prefiro a inexatidão que deixa tudo mais belo e mais perfeito. Pois é a proximidade e a precisão que revelam os defeitos que deveriam ser ignorados. Que desmistificam a ilusão e tiram do simples o manto mágico que cobre de brilho ofuscante todas as coisas do mundo .
Se as paisagens são belas porque são vistas de longe,se as estrelas são fascinantes porque não as vemos de perto e se à meia luz tudo é mais sedutor, para que ver tudo à cem por cento, em cores fiéis e alta definição?
Sou muito mais ver o mundo assim : indefinido e misterioso .
Surreal.
Sem lentes corretivas.
Nem lentes cor-de-rosa .
Essas eu deixo para os que enxergam bem …

fabulinha

Da janela ela via um céu iluminado. Desligou a tv para ouvir melhor o canto das estrelas. Tentou contar cada uma com a ponta dos seus dedos. Desejou “Boa noite” à Lua e foi dormir ninada pelo tilintar das jóias do firmamento. Dormiu no sofá . Para cada estrela que contou, ao invés de verrugas, como diziam os antigos, ganhou um risada de criança preenchendo o seu peito. Durante a madrugada fez frio e ela, ainda dormindo, se encolheu. Sonhou com aranhas delicadas tecendo, sobre seu corpo,  um cobertor de teias prateadas. O frio passou. Acordou com o som de sininhos e flautas. Assistiu o Sol se erguer, em dourado, por trás dos edifícios.  Viu vizinhos matinais saindo para o trabalho e tentou convidá-los para o espetáculo. Ninguém reparou. Apenas ela. O dia nascia povoado . Mas ela , ela ainda estava sozinha …

mais um de 2005

Fabulando

E de um vilarejo no litoral, uma menina lançou ao mar, pétalas de uma flor multicolorida, que de tão colorida era igual ao brilho que escapava de seus olhos . E as pétalas foram se espalhando mar adentro, tingindo as águas, com a cor das inúmeras cores reunidas,até chegar ao oceano . Poucos dias depois, astronautas exclamavam do espaço,maravilhados: “ A Terra tem a cor do meu sonho!”
E nessa noite a menina dormiu o sono mais perfeito e tornou-se o próprio sonho que havia sonhado.

Dormindo como dormem as plumas
Como dormem as brumas
Como descansam as nuvens
No céu

Dormindo como dormem os riachos
Como dormem as àguas
Descansando em lençóis de prata
Em seu leito

Dormindo como dormem os ventos
Como dormem as brisas
Pairando leve
No ar

Dormindo como dormem os pensamentos
Como crianças no berço
Tão puras e livres
Para dormir
E sonhar

Idéia

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conto, idéia, literatura

(ainda requentando o passado)

             Havia uma menina comum , tão comum que poderia ser outra menina qualquer . E vivia uma vida igualmente comum como tantas outras . Até que um dia , surgiu dentro dela , uma idéia que cresceu como fermento . Mas a idéia, ao contrário da menina , não tinha nada de comum . Era novíssima e incrível . Essa idéia, que como raio, tomou conta da menina , era simplesmente a melhor idéia surgida em todos os tempos .Era simplemente A IDÉIA .
          Transformaria tudo e todos . Começaria pela própria menina . Seguiria pela família , pelos amigos , pelos colegas , vizinhos . Transformaria o bairro , a cidade, o estado , o país , o continente , o ocidente e o oriente , o norte e o sul , atravessaria a atmosfera e continuria mudando o universo ad infinitum .
          E a idéia de tão idéia que era , era indefinida e inexplicável . Era uma maravilha .
         E a menina comum ficou encantada com a idéia que teve . Seus olhos receberam um brilho incomum e seu peito se encheu esperança . Ela se iluminou . Mas, a chama da idéia era fulgás, e se perdeu em algum lugar desconhecido e nunca mais foi encontrada .
         A menina deixou de ser comum . Agora é triste .

Mini conto de alvorada

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alvorada, anjo, asas, conto, plumas

Da janela do apartamento ele observava o dia que acordava,  lentamente,  nove andares abaixo. E ele era um anjo. Um sol tímido iluminava seu rosto e uma brisa fresca tocou sua pele. Ele fechou seus olhos e sentiu o vento envolvendo seu corpo. Suas asas desfizeram-se em milhares de plumas que flutuavam pelo ar, preenchendo todo quarto. Ele abriu os olhos e olhou para ela. E ela era humana.

Deitada na cama, semi acordada, ela não sabia se via, de fato, o que via, ou se, sonhava ainda …

Satori

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conto, espelho, Lua, menina, Sol, surreal, telhado, universo, ventos

De cima do telhado a menina dançava ,girava sobre as telhas já escurecidas pelo tempo e sob as gotas prateadas da chuva fina . E ela brincava com fitas de névoa que flutuavam com a brisa. Ela chamava os ventos.E os ventos vieram e a carregaram com eles até o lugar que não está em lugar nenhum .E quando ela chegou nesse lugar que não é, ela pôde ver o que não é visto, escutar o que não é escutado,tocar o que não é tocado ,cheirar o que não é cheirado e sentir o que não é sentido. Ela voltou então , a dançar e brincar .Dessa vez com pó de prata e pó de ouro tão finos que se misturavam ao ar.Se misturavam ao céu da Lua e ao céu do Sol e penetravam na pele da própria menina que agora também era a Lua e o Sol . Então ela caiu no oceano infinito dos prórios olhos e mergulhou até o fundo mais profundo.Ela já não era mais ela. E era . Não era também Sol e Lua. E era .Ela havia compreendido o que não é compreendido. Ela se mirava no espelho e via o universo. E não existia mais nomes e formas.